Como Dios manda

Todo el mundo odia a Jordi Labanda. Los ilustradores comentan que se parece a aquel que publicaba sus chistes en aquella revista de cotilleo de los setenta. Los estudiantes, que lo han visto en una conferencia o en una entrevista en la tele y es un capullo arrogante. A nadie parece caerle bien este tipo que ha hecho del pijerío un arte y de su trabajo una moda. Porque sin duda ustedes habrán visto sus libretas, bolsos, agendas o bolígrafos. O sus dibujos para revistas de tendencias y su línea de camisetas. Es el chico de moda y ahora se recopilan los chistes que semanalmente publica en un suplemento dominical.

Y, no puedo evitarlo, a mi sí me gustan. Reconozco el aire retro del dibujo y sus limitaciones con la figura. Admito que el humor de alguno de sus gags es excesivamente cool. Su mundo, declaradamente burgués y fashion. Pero...

Admiro que mantenga la gracia del acabado manual, con sus colores planos y sus brochazos, con sus exhibiciones técnicas y su falta de perfección, con su desparpajo. Me complacen sus gamas de color, sus espacios minimalistas y sus arrebatos barrocos. Me agrada el aire retro y su desfachatez a la hora de fusilar de aquí y de allá, sin mayores preocupaciones en cuanto a elaborar un estilo propio ¿Es que alguien lo tiene? Me fascina que haya puesto sus ilustraciones de moda, que se haya convertido en un artículo de consumo. Considero eso necesariamente bueno en este país, donde apenas un puñado de dibujantes goza del reconocimiento público.

Por último, me gusta su mundo. Frívolo, moderno, pijo, exclusivo, decadente, capitalista o como lo quieran llamar. Pero real. Me conmueven esas pequeñas anécdotas sentimentales que intercala entre sus comentarios sociales, me enternecen esos personajes capaces de cualquier cosa para estar a la última y me fascina que sea precisamente alguien como él, quien mejor esté retratando parte de lo que ha pasado en este país. Con chistes como el de la niña que, apoltronada ante la tele con su paquete de palomitas, le suelta a su madre que no piensa ordenar su cuarto, porque es el día de la mujer trabajadora. O aquella otra que, aferrada a su traje del Corte Inglés, le argumenta a su progenitora: "si tú hiciste la comunión vestida de progre, es tu problema, porque yo pienso hacerla como Dios manda". O el de las que se tuestan al sol en lo que podría ser una terraza ibicenca, mientras una de ellas comenta: "te cambia la vida el día que te das cuenta de que puedes ser progre y estar forrado".

Su trabajo es ligero y bonito y carece de la trascendencia de muchos de sus colegas. Pero es esa misma falta de pretensiones la que me conmueve y me divierte. Además ¿cuántos dibujantes pueden presumir de que les ha escrito el prólogo Martina Klein? Nada que ver con Naomi, por cierto.

Florentino Flórez